Santiago de Chile. Revista Virtual. Año 6

Número 62 Junio 2004

SERIES DE BREVES ENSAYOS
BREVE N°: XVI

BREVE POESÍA RUMANA
(Parte III)

Desde Argentina: Marcelo Luna

RETOÑOS DEL BOSQUE LUMINOSO.

Como brotes de árboles frondosos ( Bacovia y Arghezi ) estos autores : Octavian Goga, Ion Minulescu, George Topirceanu y E mil Isac entre otros, prematuramente desaparecidos en los albores de la segunda guerra; abrazan en su mayor parte los idearios revolucionarios socialistas y marxistas.

Las guerras balcánicas influencian junto a la 1° Gran Guerra Mundial el canto y la temática de sus obras.

No obstante sin dejar la trama personal subjetiva de su lírica, cada uno de ellos aborda la problemática social imperante en Rumanía, país convulsionado y en guerra casi permanente, con obras de inmanente universalidad.

Ese ideario se manifiesta en el trato de echos, motivos, lugares, aconteceres, personajes, que van de lo cotidiano a lo transitorio de la vida misma, humilde devenir en la senda de un campesino, de un amigo muerto en una revuelta, o un paisaje de mástiles y aldeas en el crepúsculo del Mar Negro...

LOS AUTORES.

 

OCTAVIAN GOGA.

( 1881- 1938 )

 

Volúmenes Publicados: Poesías, 1905; La tierra nos llama, 1909; A la sombra del muro, 1913; Canciones sin patria, 1916; Poesías reunidas, 1964.

 

SIN PATRIA.

 

Soy un hombre sin patria,

una chispa llevada por el viento,

un hombre solitario y evadido,

el más desventurado habitante del mundo.

Soy un mago de fe nueva,

un pobre ser cegado por la luz.

He vagado largo tiempo para traerte

los cuentos de mi país.

 

Soy una lágrima tardía

de todos los llantos de un milenio.

Soy el sueño que resucita

en los hogares de los niños huérfanos.

Soy un clamor que camina,

venido de un país al que le falta la voz

y de un mundo que se muere.

Soy el último ser que clama.

 

Soy el llanto que corre

allá abajo, en mi aldea en la colina,

soy el grito ensangrentado

de las viudas de Transilvania,

soy el mensajero del amor y del odio,

soñador de victorias

y llevo en la boca maldiciones

heredadas de mis antepasados.

 

Surjo de entre las tumbas

y las criptas húmedas y frías

donde los viejos recuerdos

velan sobre una esperanza eterna.

 

Y con este temblor que nace

de los que tienen fe en sus hermanos

he venido a llorar ante cada puerta

el dolor de los muertos olvidados.

 

Siento hoy que la noche desciende

sobre mi mañana que fue ayer.

Siento hundirse mi canto

en la mortaja del silencio.

 

Cubierto de risas y de lodo

voy con mi carga entre vosotros.

Ay, de los que perdieron su país

y en otro lugar deben buscarlo.

 

1916.

***

EN LA TUMBA DE LAIE:

 

Vengo a decirte sólo una palabra

hoy, porque parte hacia tierras lejanas,

Nicolás, Laie el tuerto,

músico de cuatro cuerdas.

 

Lleva contigo tu destreza

que tantas veces nos reuniera.

Tú, maestro de nueve villorios,

oh, violinista Laie el tuerto.

 

Allí donde las nubes descansan

en su marada de perlas

está el Padre con San Pedro

tras una mesa de plata.

 

Tú te arrodillas levemente,

bajas un poco la cabeza,

y contra el cuerpo del violín

suavemente oprimes tu rostro.

 

Y toca allí una canción, Laie

la que se toca en nuestro pueblo,

cuando se lamenta el pastor

siguiendo el rebaño de ovejas.

 

En las alturas azuladas

tu violín cantará las cosas,

lo que escribió por largo tiempo

la desventura en nuestras almas.

 

***

ION MINULESCU.

( 1881- 1934 ).

Volúmenes Publicados: Romances para más tarde ( Romante pentru mai tirziu ), 1908; Conversación conmigo mismo ( De vorba cu mine insumi ), 1914; Versos para todo el mundo ( Versuri pentru toata lumea ), 1930; Yo no soy el que parezco ser ( Nu sint ce par a fi ), 1936; Poesías, 1964.

ROMANCE DE LOS TRES NAVÍOS.

 

Se hicieron a la mar los tres navíos.

A que orillas lejanas el viento los empuja ?

Qué puertos misteriosos, nunca vistos por nadie,

los verán atracar callados y errabundos ?

 

Qué olas despiadadas

les abrirán mañana la ruta del naufragio ?

 

Se fueron los navíos llevando en sus bodegas

a montones el oro,

los ámbares, las esmeraldas verdes,

los irisados ópalos.

Y en lo alto, sobre el puente,

un coro de canciones vagabundas,

cantadas

hoy navegando hacia los Polos,

mañana al Ecuador.

 

Zarparo los navíos

y apenas se divisan a lo lejos

perdidos en la luz del horizonte

manchada por el violeta del crepúsculo.

Las tres velas tendidas

en la gris lejanía

son como tres columnas de un blanco mausoleo

donde duermen aquellos que el agua se llevó.

 

Los tres barcos partieron.

Detrás de ellos el puerto se ha quedado

tan triste como el Gólgota manchado

por sangre de la tarde.

 

Y detrás de la estela,

sobre el malecón mojado,

un albatros herido

aún monta guardia

como María

velando allí su muerto !

 

1908.

***

COLOQUIO CON EL INVIERNO.

 

Me he encontrado con el invierno en Pedreal.

Estaba vestido igual que hace un año

con el mismo traje blanco de baile

guardado durante el verano sobre la cima del monte Caraiman.

 

Yo viajaba hacia el país donde crecen

los higos, las naranjas, los limones.

Iba en compartimiento de primera clase

con el vidrio empañado por la helada

en un asiento de primera clase

bajo el cual tarareaba el calorífico

tan levemente como un samovar.

 

En la estación he descendido y paseado por el andén

para cambiar algunas palabras con el invierno.

Él venía del Norte,

venía de Rosmersholm,

del lado del Ibsen y de Bjornson.

 

Y me pareció que todo esto era mejor

que continuar hacia el país donde crecen los higos,

los dátiles, las naranjas, los limones.

Dejo mi compartimiento de primera clase

y como buen muchacho juicioso

vuelvo con el invierno a Bucarest.

 

***

GEORGE TOPIRCEANU.

( 1886- 1937 ).

 

Obra Poética: Baladas alegres y tristes, 1916; Parodias originales, 1916; Almendras amargas, 1928; Póstumo, 1938; Poesía y Prosa, 1959; Prosa: Cartas a nadie, etc.

 

RAPSODIAS DE PRIMAVERA.

 

Mientras duerme el bosque, allá arriba,

en pleno misterio han pasado,

cuando la noche aún reinaba,

cestas de plata rebosantes

de lirios y juncos agrestes.

Un vuelo rubio

de angelillos

tejió guirnaldas

de violetas.

Este regalo para quíen ?

A quíen le importa, Primavera ?

 

Dulce vapor en el vergel.

Viajan por tierra las hormigas

y los tejados en la luz

no arrojan humo al firmamento.

Se transportan las semillas.

Las coccinelas se solazan.

Ya las ventanas que dormían

se abren al sol y al aire verde.

 

***

BALADA DE LA MUERTE.

 

Por el Topologo bajaba

desde las montañas al valle

cuando a la sombra de un pajar

se cayó muerto en el camino.

 

Fue en el verano de qué año ?

Corría el tiempo como el agua.

Era un pequeño caminante,

un campesino de la pala.

 

Lo sepultó la pobre gente

en cualquier parte del lugar,

donde el camino que va al pueblo

corta la selva en dos mitades.

 

Y desde entonces en la tumba

aquellos álamos delgados

se balancean en el viento

en los largos días de estío.

 

El sol prosigue diariamente

su caminata hacia el ocaso.

Día tras día lo amortajan

el largo tiempo y el olvido.

 

En la mañana sube el humo

por las colinas hacia él.

El vocerío del camino

llega a la tumba sin historia.

 

Resbalando sobre las cimas

los zuecos relucen y pasan

conmoviendo apenas el aire

de aquel paraje silencioso.

 

by Marcelo Luna para la Serie de Breves Ensayos.
Ramos Mejía, 30 de Mayo del 2004. Buenos Aires, Argentina.
Reservados los derechos de autor. Copy.

Si quiere comunicarse con Marcelo Luna puede hacerlo al mail moonight@sinectis.com.ar

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