Santiago de Chile. Revista Virtual. Año 5

Número 57 Diciembre de 2003

Columa a cargo de Marcela Rosen

GUIRNALDA DE NAVIDAD
Orfebre de Chile

Poesía Visual, Ricardo E. Castro
ricardoaborigen@hotmail.com

 

MARCELO OLIVARES KEYER

blusban@yahoo.com

Nací en Santiago de Chile en 1967. Habitualmente me gano la vida como pintor y la muerte como poeta, aunque cuando estoy viajando y me quedo sin un peso no le hago el quite a ningún oficio. En l997 edité el libro 33 GRADOS, entre fotocopias y computador fueron cien ejemplares que quedaron repartidos entre Santiago y Buenos Aires; el libro compilaba poemas de entre los años 1991 y 1997. Soy adicto a caminar, recorrí casi toda Sudamérica, algo de Europa y el norte de África ( Tánger).Viví un tiempo en el sur de Brasil, en donde le tomé el gusto a la vida rural. Mis drogas favoritas son el mate, la música ( tango, barroco, blues y punk ), y por sobre todo, los lugares desconocidos. Considero a Whitman el más grande poeta que haya existido jamás, aunque Manuel Rojas y Malcolm Lowry no lo hicieron nada de mal.

M.O.K.

Junio 2003

Cruzaré nuevamente la frontera del oeste cuando los árboles junten sus brazos y las aves comiencen a cerrar sus ojos. Veré los puentes sobre el río Paraná disolverse en la noche continental, y como bandadas de aves cruzando el mar veré el bus reflejarse en el río Uruguay. Hay un pequeño valle más allá de la gran cordillera, ahí nací yo. ¿ Existe todavía el lejano valle tras la montaña? YO NO ESTABA CUANDO COMENZARON A PASAR Pero cuando regresé de mis fiestas de fin de milenio noté algo distinto algo diferente cada tarde cuando el sol se deslizaba tras los cerros del oeste. Habían llegado justamente el último día mientras las gentes del pueblo se maquillaban y las luces de navidad daban sus últimos -y cansados - brillos. Comenzaban como un lejano eco a eso de las ocho de la tarde sus voces venían desde el norte como el coro extraviado de una leyenda olvidada. Pero eran reales ¡ y cómo lo eran! cientos de loros cruzando el cielo millares de alas agitándose gritando conversando tal vez sobre esos extraños tipos _________ - nosotros - o sobre cómo están las loritas este verano. No importaba lo que yo estuviese haciendo, me tenía que tender en el suelo de cara a las nubes y experimentar el más psicodélico de los atardeceres.       Y no creo haber sido el único tipo al que le ocurría algo así; una vez llegué a subir al cerro para estar un poco más cerca. me creí loro también y volé con ellos hacia los bosques de la eternidad. Dejaron de pasar el 9 de febrero, en casa todos nos miramos alguien hizo algún comentario pero una tristeza al mismo tiempo sutil y devastadora se coló en nuestros pensamientos. Ahora las nubes siguen ahí, la brisa tibia se comienza a enfriar a las ocho de la tarde, y después las estrellas inician su cabalgata como peregrinos huyendo en la noche. REMEDIOS DE ESCALADA Eran cinco chavones Me preguntaron la hora Y les dije: " las cinco y diecisiete ". Pasaron en fila india Hacia el puente sobre la vía, Dos de ellos me saludaron, Sonrientes muchachos de l6 años, Poco después los vi Desde el andén, Arrebataron la cartera De una jovata Cerca de los galpones De la estación De Remedios de Escalada. La señora levantó Los brazos al cielo Y ellos salieron corriendo, Subieron al puente Sobre la línea del tren Y nadie los detuvo. Ni ángeles ni demonios Aparecieron en la fría tarde, Sólo el tren De las 5:20. ESTA HABITACIÓN Esta habitación Que hace agua por Todos lados, Me está robando Algo, Me está raptando Una parte. Podré irme de aquí Encontrar un lugar Más acogedor - por el mismo precio - Volver con mi vieja O hacerme el enamorado Y juntarme Con alguna hembra Por un tiempo, Pero ¿ Qué haré cuando la tempestad caiga sobre la ciudad? Seguramente nos quedaremos Abrazados y desnudos Bajo las sábanas Tomando vino tinto En copas que sonarán Como campanitas, Y estaremos leyendo juntos Un libro " El Diablo en el cuerpo " de Radiguet, podría ser. Pero otra parte de mí Estará lejos Sin vino Ni copas, Sin sonrisas bajo las sábanas Sólo tendré que pensar En mí mismo En esta habitación, Recordar La ropa húmeda y fría, La cama, Igual, Las goteras, La soledad sin poesía y Sin esperanza Y no me costará imaginar A un bebé llorando Junto a otros bebés Mientras sus familias se instalan A pasar la lluvia En el gimnasio municipal. No " no hay que pensar así " me diré y me convenceré entonces mirando a los ojos de mi amiguita daremos vuelta la página haremos sonar nuestras copas como campanitas bajo la lluvia y brindaremos. CRISTO Cristo no vino a la Tierra, Cristo nació de la tierra Como todos nosotros. Su padre, Si no fue José, Fue un amante secreto Que dulce María tuvo antes Y que José En un gesto de verdadera Sabiduría Supo olvidar. José fue un santo Qué duda cabe Llamó al hijo De la mujer que amaba Hijo de Dios. NO NACÍ SOLO Nací con Timothy Leary Surfeando en el caos, Con Violeta Parra Cerrando el increíble libro de su vida De un balazo en la cabeza. Con las universidades De todos lados Fundando el eterno ciclo De sus reformas. Con Pelé y Garrincha Levitando sobre los campos de fútbol, Con Cassius Clay Mohammed Alí Bailando en los rings Demoliendo totems Y todo lo que se cruzara En su camino. Con Pink Floyd a las puertas del infierno, Con The Doors, Con el Che Guevara transfigurándose Y resucitando Al tercer día. Con Víctor Jara Bautizando a los peregrinos En las aguas del Jordán. Con Israel creciendo en el desierto Como una flor surrealista Cosechando uvas entre los tanques Sembrando olivas en las propias barbas de Alá. OLIVARES BLUES Alá no es anti-semita Buda nunca fue zen Bob Marley no tenía Una foto de Bob Marley En la pared de su cuarto. Cristo no estaba ni ahí Con el oro Y nunca leyó El Antiguo Testamento. Marx no usaba gorras a lo Lennin El Ché Guevara no andaba trayendo Afiches del Ché Guevara. Rimbaud en el desierto Soñaba con un hijo y una familia. ¿Syd Vicious? Ese hijo de puta no me interesa. __ Gandhí se cansó de todo Se sacó la ropa Y comenzó su revolución, Fidel Castro Lleva demasiado tiempo ahí Se cree el dueño de Cuba. ¿Ariel Sharón? ¡Qué asco! Ese sí es un hijo de puta Está envenenando Israel. A De la Rua lo sacaron cagando Los Peronistas Para instalar a " Duralde" en el poder. ¿Kurt Cobain? Ese es mi ídolo No me lo toquen. . ¿Remar por inercia en medio de la lluvia? ¿Quién nos sostiene mientras la palmera danza? Cerca de mi ventana Una cascada cae. El viento arrastra nuestros espíritus Hacia otros valles Y trae los espíritus De otros mundos. La palmera baila en la tempestad El día se transforma en noche. ¿Quién me empuja? ¿Por qué voy me levanto y continúo? PUERTO ALEGRE Octubre 2000 Mientras escribo esto Un tipo saltó Desde el edificio de la asamblea Y cayó en el jardín, Una primavera dura para su familia. Mientras escribo esto Una tropa de palestinos Lincha a dos soldados israelíes Y los lanza por la ventana Para que la multitud Los siga golpeando Ya muertos. Mientras escribo esto La poesía se devela Intrínsecamente confesional Intrínsecamente testimonial Suicida Se lincha a sí misma. Mayo 2002 Mientras escribo esto Ariel Sharón siembra asentamientos En Palestina ocupada, Quiere exterminar Palestina. Mientras escribo esto La gran lluvia ha llegado Por fin al Cono Sur Y las hojas caídas Corren por las calles Como cardúmenes del otoño. Mientras escribo esto La poesía se devela Intrínsecamente inútil Intrínsecamente suicida. 4:00 A.M. ¿Qué hace esa polilla posada en mi chaqueta de mezclilla moviendo sus alas peludas? ¿Se está comiendo acaso mi linda campera? Un gallo en el patio canta las 4:00 A.M. Tal vez mandaré construir muros en las ventanas, quedaré tapiado como personaje de película de terror, pero mis camisas estarán intactas. Tengo buenas camisas. Pero las polillas siguen, van de allá para acá, estas mierdas sobrevuelan todo. ¡¿Qué se han creído?! ¿aeroplanos? ¿superheroes? ¿ovnis? Más bien parecen gaviotas riendo de mis pantuflas, __de mis pies, __de este cuarto vacío.   LA TIERRA Y SUS CEBOLLAS Roberto Matta pinta de pie " y no con el culo" - según él - __ríe. En la puerta de su propio siglo el viejo más joven habla en francés.   SONRÍELE A UN VIEJO PUNK Sonríele a un viejo punk Que va borracho por las calles de Santiago Y te pide una gamba Y desaparece. Sonríele a un viejo punk Que ya ni siquiera tiene Cara de punk Sólo cara de viejo. Andan por Santiago Con gruesos chalecos, No murieron A los 27, No se suicidaron, No mataron a su mina Ni se hicieron millonarios. Sonríele a un viejo punk Con canas Con dolor de espaldas Con dolor de muelas. Sonríele a un viejo punk Que no supo Acomodarse O buscar empleo, Menos Brillar con luz propia. No se hizo pintor Ni maricón, No lo dejó todo, Simplemente Se quedó parado Y todo Lo dejó a él. ECOS Un perro ladra un perro corre un perro caga. Un perro muerde a otro perro, un perro sale por la noche a ladrarle a los fantasmas. Un perro joven un perro viejo un perro enfermo. Un perro muerto un perro atropellado un perro congelado. Un perro que parece que está muerto pero está durmiendo. Olor a perro muerto olor a perro mojado. Un perro ladra un perro corre un perro caga.   A SANTIAGO No le encuentro el lado por más que le busque. Lo encuentro sucio a más no poder, una verdadera cámara de gas, saturado, ebrio, enfermo, desquiciado, - como yo - rabioso, me faltan adjetivos a la hora de lloriquear. Eso sí Santiago hay uno solo, o si no pregúntenle a María encaramada en el cerro dirigiendo esta orquesta de payasos dementes. Antes me parecía un altar, ahora no sé.

 

 

 

 

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