Santiago de Chile.
Revista Virtual.
Año 7

Escáner Cultural. El mundo del Arte.
Número 78
Noviembre 2005


DELMIRA AGUSTINI
EL AZUL AROMA DE UNA VELADA EN POESIA
Desde Chile, Alvaro Oliva

Portando una bujía Delmira caminaba por los nocturnos corredores de su hogar. Una noche habitada por el insomnio, la rodeaba una vez más. Los olores y latidos punzantes la abordaban y estremecían agotándola hasta florecer en medio de la nada.

Víctima de su propia vulnerabilidad, un perfecto error de fábrica, Agustini comenzó a escribir en el papel los versos que cautivaron al modernismo y a los minutos del presente. Nacida en 1888, en Montevideo, esta dama abolió el marco correcto que debía rodear el rostro de una respetable chica de comienzos del siglo XX.

La dualidad que prima en su obra poética esta marcada por la sensualidad latente en una batalla protagonizada por el cuerpo y alma. La intensidad de sus letras nos pone frente al dolor y placer que el hombre del siglo XXI rehuye con maestría, a través del trabajo, dinero y vacío.

En su propio trecho esta literata se dejó caer, sin resistencia alguna, en un estanque de ansiedad y rabia que pobló su existencia y obra con las correspondientes consecuencias.

Una vez más el pasado nos demuestra parte de un genero humano extinguido, una imagen que ahora podemos rescatar en textos que demuestran la figura de una mujer perdida en si misma, atrapada en la red de sus deseos.

Sus infinitas torturas personales no se pulverizaban en su expresión corporal, sino que se matizaban y abrían paso en sus sueños y letras, en medio de una sociedad donde la mujer debía mantener el recato para dejar la razón y el desborde en manos del hombre que frente a la llaga de dolor que se insinúa con timidez, gatea como un infante a las piernas de la paciencia femenina más cercana.

Agitada constantemente por su copiosa lluvia de visiones Agustini cargó con el peso de lidiar con un grupo humano que veía de mala forma su irrefrenable deseo cristalizado en su obra y vida real. Sin duda, un período de la historia del hombre que no le calzó. (Aunque estoy seguro que ese desajuste no se habría corregido en nuestro "dulce" siglo XXI).

Desde muy joven esta latina, descendiente de alemanes y franceses, comenzó a escribir poesía que dio origen a su primer trabajo llamado "El Libro Blanco", en el año 1907, y posteriormente a las obras "Cantos de la Mañana", en 1910, y "Los Cálices Vacíos". Así, con cada verso, cautivó a los círculos literarios de su natal Montevideo y a los de Buenos Aires.

La música de sus letras asombró y reivindicó el subestimado potencial artístico e intelectual de la mujer de esos años permitiéndole desarrollar su trabajo a pesar de la osada temática y sentir que poblaba la mayor parte de sus libros. Su pluma fue la válvula de escape de su arsenal incontinente que circulaba en la realidad de sus días.

En el año 1913, contrajo matrimonio, vínculo que desembocó en un estallido emocional, donde sus letras volaron por los aires y arrugados papeles recayeron en su cuerpo desnudo y hurtado de vida por su propio marido.

El año 1914 presenció su drástico final; la sequedad definitiva de ese manantial de escenas codiciados por la realidad. Después de su último aliento su pareja decidió seguirla suicidándose con la esperanza de alcanzarla en un espejismo de senderos sinuosos y carentes de certezas.

Tal vez no podría haber sido otro final, era lo que se debía a un alma de esas proporciones y formas. Tras su muerte se publicaron dos creaciones más; "El Rosario de Eros" y "La Alborada", dos textos que tratan artificialmente de jalar a Delmira hacia nosotros, un intento en vano, aunque cargado de consuelo para nuestra carencia.

 

BOCETO INCONCLUSO     

A veces, cuando el amado y yo soñamos en silencio,
-un silencio agudo y profundo como el acecho
de un sonido insólito y misterioso-
siento como si su alma y la mía corrieran lejanamente,
por yo no sé qué tierras nunca vistas,
en un raudal potente y rumoroso...

 

LO INEFABLE

Yo muero extrañamente... No me mata la Vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...

¡Cumbre de los Martirios! ...  Llevar eternamente,
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!...

Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable!...  Ah, más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!

 

EL DIAMANTE

Hoy, en una mano burda instintiva, deforme, he
visto el diamante más bello que pueda encender el
Milagro... Parecía vivo y doloroso como un
espíritu desolado... Vi fluir de su luz una sombra
tan triste, que he llorado por él y por todos los
bellos diamantes extraviados en manos
deformes...

 

 

 


Si quiere comunicarse con Alvaro Oliva puede hacerlo a: alvaro_oliva@hotmail.com
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