DEL CALENDARIO ROTO
DE DANA D
(¿Más rodillas para la Historia?)
(La Guerra de las Galaxias, es un subproducto del presente)
I PARTE

Desde Nueva York, Silvia Banfield

Cuando recibí el Diario de tela azul del poeta, pensé que ya vivía con él de alguna manera en La Patagonia. Entremezclé tantas cosas. El Sur tiene esa adivinación de la memoria. En el Norte era primavera y en el Sur, invierno. El espejo en sus dos caras. Todos sabemos que se tratan las estaciones. Su caligrafía pareja, mezclada en tinta negra y azul, unos dibujos absolutamente personales, definidos por el perfil de sus pulsaciones, hacían más intensas sus anotaciones, lo que explicaba a veces con la minuciosidad de un científico. En alguna de las páginas, sino en todas, dejaba sentir la sensación de un lugar sin límites, que yo ya conocía y volvía a revivir en sus relatos. Pero estaba la historia obsesiva, contada en detalle sobre el Rubio y Dana D. Ella lo sabía, todo por lo que después me enteré. Él, ignoraba todo, en el otro extremo de la historia. Un buzo rescatista, por decir lo menos, no está firme en la superficie. Ella le llamaba su héroe. Los días del Rubio morían en su silencio bajo el mar. Un mundo, en verdad lejano, donde la naturaleza te exige silencio. El paisaje camina no sólo en los ojos. El cielo es una masa impensable de no sentirla más allá de los hombros. El aire responde por sus propios pulmones. Lanzar una piedra tiene más destino que el mundo actual. Y rueda en su bicicleta Dana D. con la mente puesta en el Rubio. Se sentía en el kilómetro cero, en una relación dormida en el sueño, las llantas de su camioneta Ford de los 80, le paralizaba hasta las amígdalas. Tragaba esa espesa masa de indefinidos suspiros, un azul cálido, volado en mariposas del estómago y ella en súbita suspensión, un vuelo rasante de paloma herida sobre tejados de hielo, hila la araña que teje el solitario día. Dana, Dana, es la rueda de la vieja camioneta Ford. No recuerdo, me dice el Poeta, cuando Dana comenzó a hablarle del Rubio. Pero lo hizo, y con ganas, desprendimiento de sus nostalgias. Un 16 de mayo, le relató así el día. Uno de sus viajes en bici, como le llamaba. (Una SCHWINN , modelo Propulsión ) " Y en la bici andaba con soutien negro; jeans y addidas y todo ato de ropa en el manubrio de la Y en la bici andaba con soutien negro; jeans y addidas y todo ato de ropa en el manubrio de la bici y aquí los paraguas no existen o existen x un momento en manos de un turista desconocedor del viento patagónico Y Nuestro Granero de ahora en más -, será tema de estudio No me hagas escribir tonterías con adjetivos trillados y con puntuación in-acorde-a. Anoche leía un capítulo de La Patagonia Trágica , de Borrero; no me gusta como escribe, pero no hay documento + preciso; o tú sabes de algo? Pedaleo y pienso Ruta 3 al Sur. 250 kms desvío a la izquierda al mar, Camarones 70 Km. El camino va por el declive o la cárcava que forma el drenaje del agua al mar; agua gestada x las lluvias de la estación húmeda. Como los portones, no hay humedad aquí. Todo una hondonada zigzagueante bajando hacia el Atlántico, a mi izquierda veo las colinas verdes tapizadas de piquillín, quillembay, jarilla." No he querido cambiar nada, es textual de lo escrito por el Poeta y supongo por Dana. Escribir con precisión es poco común. Decir la verdad, es difícil, y reproducirla, más complejo aún.

§ Cero kilómetro, amor

Los diarios son una gaseosa. Papel volátil. Humo. Aire. ¿Viento que se lleva el viento? Alguien debe saber lo que hace. Qué se inventen un discurso para el desierto. Palabras para arar en el mar. Mensajes para convencer a los sordos que ya no quieren seguir escuchando las mismas mentiras. ¿Cuál fue la última historia de su vida que leyó el muerto de la esquina? Irse plagado de errores, de información falsa, de supuestos, de tiempo vencido antes de tiempo, no es un camino aconsejable. Una ruta tiene importancia cuando se va hacia un destino. No es lo mismo confiar en el azar, que ignorar las señales del camino. Tengo la seguridad que el Rubio sabía su camino. Que el mundo no llegaba hasta allí para inquietarle un pelo. Su ritual era despedirse de su profesora, una potranca según Dana, y dejarse ir a sus labores de rescate, a su aventura personal. Son cartas jugadas al propio destino. Nueva York no cabe en un bote. Se ahoga en el paisaje. Le hace falta aire contaminado. Los edificios crecen para borrar la noche. Para estar más cerca de las estrellas, cuando las estrellas se ven de cara al cielo, sobre la noche, con la espalda en la tierra. Un país en guerra siente colarse el miedo. Amarillo, primero, luego, gris, negro, rojo, va entrando por las orejas, soplando la tibia mirada del que ve lo que siente. El muerto, solo atiende el estallido que lo explosiona, ciega, derriba, aniquila, abate, descalza, enfría finalmente sí algo queda. Nada es más vacío que el vacío, ni su ausencia o lo que queda. Por un recuerdo la noche espera el día. Es el turno de las bellas cosas de la vida. La hora avanza en el simple secundario. El minuto que se alarga, cuelga, devora asimismo en el tiempo. Una rueda lo rueda, unos pasos lo pasean, un camino lo camina. Una cruz se sacrifica. Una huella se borra. Una mano se empuña. ¿Una luz se enciende o apaga cuando recibe una luz más grande? ¿Un motor en marcha nos habla de fuerza, velocidad o nos pide paciencia antes de partir? La redacción es un avispero. Zumba zzzzzzzzzzzzz...el ventanal hace de eco. Ningún rostro se expresa en otro, sólo una gran continuidad, un solo rostro alargado, como en esos vidrios que deforman el cuerpo en las ferias. Las palabras no salen de esas gargantas saturadas con puré de papas. Ojos de buey, aunque azules. Gesticulaciones, que dejan entrever la dentadura, la corbata hacia un lado, sudor, a quién le importa que un maldito noruego no haya podido abrir su paracaídas en pleno bueno de la Torre de Eiffel o que un pianista mudo, sólo recuerde el teclado o un campo magnético destruya por tres horas artefactos eléctricos o se siga creyendo que hay imperios romanos y democráticos. La Guerra de las Galaxias, es un subproducto del presente. El futuro ordena, acomoda sus muertos. El huerto le deja la sombra y la siembra al espantapájaros. El vuelo anida en su sombrero. Los cuatro puntos cardinales bailan sobre el ojo impávido de quien detiene su propio gesto. Se le vuela el viento, el tiempo, en su fija, impertérrita mirada, presencia indefinida. Así está todo, como en el aire. Mundo Cero. Es un libreto para Hollywood. Calendarios en Cero. Rostro Cero. (Sólo doblan a la izquierda. A la derecha sumarían. Cifra obvia.) Corte Suprema y parlamento en forma de Cero. Desde algún parque se lanzarían ruedas, simbolizando la filosofía de Ciudad Cero, País Cero, igual Cero. Una operación limpia, inmaculada. Las cuentas claras deben estar en Cero. La Generación Cero, tiene mucho porvenir. EL Presidente Gran Cero hablará en la Cadena Super Cero para Cerolandia. El País Cero se declara en Absoluto Silencio. Y ahora el Himno Nacional Cero. (Son tres minutos de silencio, el gran paréntesis nacional, la mudez, el Cero Total) Cero kilómetro, amor/ No está en la velocidad Mantenerse aquí/ En el círculo perfecto/ Que puede dejar la respiración/ Sé original/ No sumes y verás/ Un círculo siempre vuelve a empezar/ No preguntes por donde/ y ya verás. Cero kilómetro, amor/ es un comienzo/ un volver a empezar.

Sophie Sandolo se animó a las fotos provocativas. La italiana está en el octavo puesto del Ladies European Tour.
(Foto: www.sophiesandolo.it)

La carretera parece liviana, despejada . Una idea falsa. Es mejor no ilusionarse. Rueda el vehículo sobre la rueda que lo hace girar y no varía el trabajo de la rueda. Planeta Utopía se quedó en el primer Big Bang, cuando nadie se conocía. Explosión fue Creación. Lugar común del Universo que venía hacia la Tierra. Azul. Hoy es Bum Bum, muerte, Cataplúmmm...pum...pum. Y la muerte es un falso ideal del cadáver. Un compromiso adquirido de antemano, pero es innecesario apurar el contrato. Nadie pensó en mirar desde lo alto, y ver millones de crucecitas por Todas partes. Viajar por las carreteras y detenerse ante las tumbas. Se ha creado un sitio de reposo definitivo. De alguna manera te dicen, aquí nosotros también estuvimos. Es un recorderis, que en el relevo de la muerte nos iremos haciendo camino. El poeta me describía los pequeños cementerios franceses y norteamericanos, cruces de ninguna guerra, me decía, almas vencidas por el tiempo y las enfermedades, bajo la tierra húmeda, el sol que se cuela y seca el aire. Divisados desde la carretera, tiempos idos, uno en el viaje, sobre el reencuentro y nos decíamos un abrazo apretado, largo, que duela. Azul los brazos al viento de la noche, que lleguen y lejos, estas dos estrellas que serán cuatro cuando se encuentren contigo.

§ El ídolo de agua, de Diana D

Dana D. escribe su postal pensando en su ídolo de agua, el Rubio. Es el Hombre Araña de Nueva York en Chubut, Puerto Madryn. "40 metros cuadrados de lona flameando...esa es mi Patagonia. Saqué el cobertor... Llueve, y sigue el viento, la lona cobertora de mi bote flamea y flamea...se está destruyendo... y paso y  miro impotente, cuestan los primeros fríos... miro por si una ballena salta... que va ! el mar  si que flamea blanco". Es tan textual Dana. Huele un poco a superficie. A algarrobillo, una flor bonita, pero no evidente, un arbusto pequeño que parece orquídea amarillenta, anaranjada. Así la describe Dana, y más, en el camino que no lo tiene, que sucumbe al final de sí mismo. Pero en ese lugar, donde todo es y no, y aún así existe porque la muerte corrompe al débil, Dana cuando se sacude del Rubio, se entrega ala naturaleza, el mar es su primera pasión, pero le gustaba también marearse en la descripción de un arbusto espinoso, áspero, leñoso con su flor pequeña en forma de estrella amarilla brillante y opaca a la vez (es una aclaración de Dana). Florea dos veces y se llama quillembay y se ve la estepa amarillear, dice Dana y que inventa términos, porque las flores no necesitan palabras. Cuando llega al yaoyín, el mensaje pareciera tomar otro curso. Son hojas muy pequeñas, tabulares, y producen unas pelotitas rojas de dos centímetro, en racimos muy apreciados por los chorlitos y las calandrias. Las descripciones eran reales, con sus nombres científicos, porque en verdad se esmeraba. Se detenía en algún ángulo, lo detallaba aún más con sus palabras, hasta que la seducía el recuerdo del Rubio."No te lo imagines un gigante, sino humilde" Su único error hasta ahora es un trasero algo exagerado. Lo demás, sin ser perfecto, al parecer, conforma la aureola virtuosa para Dana D en un hombre. La soledad la parqueaba en un paredón, esa estación inútil, sin camino. El amor se le presentaba en esa hostil esquina, donde los vientos retroceden para tomar impulso. Películas que se pasaba o realidades que la empujaban hacia el signo opuesto con alguna fijación, la obsesión natural, del animal renacido en dos pies, con un gusto infinito por la naturaleza, y que se deja olfatear a la distancia en el anclaje vital de su osamenta, mar abierto. Yo le apago la luz a la luciérnaga para que brille, como debe ser. Después venían otras disquisiciones, cuenta el Poeta en su Diario. Dana tenía un repertorio tan grande, abismal, misterioso, atractivo, como el paisaje de La Patagonia. Y le gustaba comentar. Yo la entiendo. La Patagonia tiene ese don natural de asombrar. Ella era mucho más interesante que el Rubio. Posiblemente no lo sabía. Se abandonaba a sus recetas de olvido. No del todo tan reales. Viajaba. Se saturaba de distancia. Lejanía. Uno nunca llega a saber todo, más bien en casi nada de las personas. Pero Dana había sufrido sobre el promedio. Su aproximación a esa enorme ausencia y faltante estaba en el paisaje. Yo también traducía a mi manera lo que decía el Poeta. En tercera persona la versión, sin acomodo, se dejaba ver también en otro tono. La información tiene un espíritu propio, sus datos detrás de la letra gruesa, fiel al ojo, revelan un desamparo mayor que el trazo autoritario. Es necesario seguir pulsándola. Es más que una vulgar noticia, tiene otra intención. El hilo se le pierde en la primera lectura aparente. Dana no se separaba de la geografía, del en torno, y quizás ello la sostenía más que estar frente a un tablero dando clase de noche. Cuando el polvo de la tiza le hace arder su extraordinaria nariz. Ahí se le detenía el tiempo, la hora fría en la negra pizarra, los ojos decantados en la mirada juvenil de los alumnos. La Patagonia, sentía, le miraba el alma y ahí yo la admiraba. Un sentido del deber que multiplicaba su devoción por todo el paisaje. Y cerraba en un siete perfecto su extenso, lato, descriptivo, comentario.

§ La marinera Lula, a estribor y babor, fuera de borda

"La luna está en cuarto creciente, de aquí al Himalaya. Eso no cambia, pasa que te preguntaba eso, cómo la ves allá? Como una D o como una C ¿me explico muchacho? Aquí es una C. Punto y aparte. Deje un renglón y x lo menos dos por medio para escribir la respuesta. Tengo amigas muy copadas anoche fuimos a otro pub. En el relato, como debe ser, tomaba su vida entera. La existencia misma. Había unos músicos locales muy buenos. La Ventoso golpeaba las palmas y gritaba Bravo! Bravvvooooo! (sí, con cinco o al final) Antes fuimos a ver a la Tana, pleno preparativo del cumple de Renzo. Había una flota de barquitos de papal, para poner caramelos, los hizo ella, son 4º, con telas viejas, cartones. Los pintó, le sacamos una foto con Pat. Estaba El Turu,- almacenero, un flaco de unos 38 + o- . Hace wind surf , tiene una esposa aburrida. Se trajo la cámara oculta de 5 cms x 4 cms, 2 cms de espesor. El Turu tiene un negocio chiquito y le adosó una bodeguita. El año pasado empezó con una catación de vinos. Íbamos a pleno barrio residencial, de acá calles de tierra y la pasábamos bomba.

Estaba Dana en plena descripción sumamente comprometida. Sin duda había entrado en la atmósfera (Yo sólo estoy corrigiendo un poco la puntuación. Lo demás es textual de ella. Me dijo, un día no soy escritora, estaba enfurecida. Esa es otra historia. Pero- sigo con Dana- ya la Municipalidad le objetó que era un bar. Qué merd! Nos arruinaron la fiesta! De los sábados También estaba el Negro R. R., buzo marisquero o mariscador, como dicen los chilotes. El Negro es una mole negra con pelos hirsutos enrulados canosos, saliendo de una boina vasca. Camisa negra, this week . Viene al cumple de Renzo, se conocen con la Tana cuando ella estaba en Pirámides y su esposo trabajaban juntos - la Tana está separada - El Negro se curte a la Tana - preguntó Pat., después en el auto, y me parece que algo hay. Sigo con el Pescador, que vive en una casilla en Larralde. Golfo San José, pescadores asentados sin agua, ni luz. Nada. Le faltan los cuatro dientes superiores y sus incisivos. Le dan un toque a la apertura de su boca. Es tan feo! y tan dulce ese cristiano! Hablamos del tema basura. Si la Administración Península Valdés manda el camión para sacarla. Yo me metí un tanto en ese asunto. El tema es que los pescadores se las arreglan pero en el verano van los turistas y no hay orden con ese tema. y es todo u echarse culpas mutuamente. Yo estoy a favor de los pescadores, pero hay quedarles una mano para que reciclen o entierren lo orgánico, en fin un poquito de educación ambiental no viene mal Siempre estoy presente en las reuniones.. y me convocan, rompo bastante las pelotas a los políticos y algo se logra. (Tendrías que venir a Larralde, escribirías algo sublime. El Negro me cuenta episodios de noches en Pirámide, en Península Valdés. Yo sabía una parte contada x el Pokemóm Un flaco celoso de su novia que está aborde de un velero, fondeado frente a Pirámides. El Flaco se llama Barraco- buzo, novio o pseudo, de mi marinera Lula, alias el Pokemón. Lula a bordo del Verona con otros 4 flacos. Barraco se entera, porque que ella lo llama para saber si algún botecito puede ir a buscarla para bajar a la playa. Se chupa todo en el Bar, grita, le pega a una moza sin querer.se enoja y reniega de la música, le dice al Negro, vamos a buscar mi música a la casilla. Sigue gritando golpea la capota del Jeep del Negro: dale descárgate!!!. A vos te parece esa mocosa Perra, hija de. p... Llevan los CD cruzan el médano. Barraco se irrita + viendo el barquito ahí fondeado. revolea todos los Cd en la arena. Dejame acá. se va al negocio de buceo saca un neoprene aletas. Y se va nadando al bar. Putea. Vení para acá puta de mmmmmmmmm. el dueño del barco, dice: Lula está durmiendo. Si querés bajar, venite nadando. Conclusión Barraco vuelve nadando a Pirámides, y se pasa la noche envuelto en una frazada en la playa. Mirando el barquito Es la mañana .salen los barcos de avistaje con los turistas. Barraco tirado, destruido. Se va a su casilla + tarde. A las dos de la tarde el Negro va a ver si su amigo está vivo, a la casilla, golpea, nada, abre la puerta, Hay 2 personas. una rubiecita acurrucada junto al pirata. (Versión de Lula). Yo me hice, la dormida, porque el Barraco era un pirata del Caribe.!!! Los puteaba a todos los del barco y yo allí arriba. (la piba estaba loca x él) Imaginate que te venga a rescatar un tipo nadando. Es demasiado para una mujer. El flaco está enamoradísimo. Luego al mediodía pasa una lancha. Lula se sube y baja la playa, a la casilla del Barraco, abre la puerta. Me puedo acostar acá, dice ella? Levanta las mantas. Barraco como Adán. Sí, vení." Dana D., es más interesante que el Rubio. Eso creo.